Escrita Visceral

Estou sentada na sala da recepção, aguardando mais uma entrevista de emprego. O celular conectado traz o e-mail tão desejado. Leio e inevitavelmente as lágrimas vêem aos olhos. Ok, é mais um não. Mais um “Sua escrita não se encaixa no perfil literário de nossa editora” é assim a maioria das negativas. Tem as mais sucintas: Seu original não foi aprovado. Tem as que te elogiam em dois parágrafos e te puxam o tapete no terceiro. E tem esse, que não é de uma editora. É mais um desses grupos literários, organizados por pretensos intelectuais que acreditam que literatura tem que chafurdar no caos, se afogar numa sexualidade doentia. Ser um escritor moderno, para esses, pressupõe noites em bacanais culturais, consumindo Sartre e  Jack Kerouac on the rocks. Mas por alguns momentos eu quero ser como eles, fazer parte dessa chamada geração visceral. Mas sou apenas uma quase senhora esquisita que escreve num estilo que não pertence a lugar algum. E esse o tom do e-mail que recebo, gentilmente dizendo que a turma literária não é minha praia me traz lágrimas aos olhos. Em alguns minutos serei chamada para a sala do RH. E como assim? De olhos borrados e lacrimejantes. Mordo a bochecha, truque infantil para conter o choro. De repente, sinto que posso suforcar. Pergunto onde é o banheiro. Lavo o rosto até o gelado da água sintonizar a realidade. Preciso do emprego, arroz com feijão se compra com salário no banco. Feijão e o Sonho. Detestei esse livro na primeira vez que li. Talvez já identificasse o futuro naquelas linhas. Pressentimento de que o sonho ambicionado na infância iria se perder no duro concreto da realidade. Ainda assim odeio a pessoa que me mandou e-mail. Odeio o fato dela me dizer que não me encaixo naquele projeto literário. Odeio o julgamento embutido. Por uns segundos me sinto medíocre e sempre tive medo da mediocridade.  Eu flerto com o abismo, mas nem o abismo parece me querer... Aquilo que sou, sempre associei aquilo que escrevo. Parte inerente de meu corpo. Meu e ser. E então ali, naquelas poucas linhas, acabo de descobrir o “não-ser”. Engulo em seco, forço um sorriso na hora em que a funcionária me indica a sala. Esqueço os nãos e as pretensões. Travestida de fortalezas improváveis, ofereço um apertar de mão forte a entrevistadora. Posso não ser uma escritora de estilo definido, mas como personagem, sou imbatível.